Вперёд...

Листья не могут падать вечно...

Но они могут упасть вам в сердце и тогда вы от них никогда не отделаетесь... ;)

Вокруг всё желто- красное.
Идти по пустой темной улице, освещенной тусклым фонарем, и чувствовать, как шуршат листья под ногами. Руки в карманах, на шее шарф, в плеере Сплин. Улыбаться.
А внутри так светло-светло. И добро.

"И тут вошла она,
Я спутал имена
И стал белее снега.
Война со всех сторон,
А я опять влюблен,
Что ты будешь делать?"

Самое время для осенних сказок...

Белая ночь плачет.
Она не хочет быть такой, какой ей предписано Природой.
Плачет, изредка кидаясь ветром на прохожих... Да кто ж её поймёт...
Она должна преломить этот год, месяц, числа.
Должна преломить мысли всего живого, после чего волей-неволей каждый начнет задумываться об осени и о скорой зиме.
Она должна преломить всё.
И она это сделает. Хочет она это или нет. Таков Закон.

Там розовые закаты.
Там небо становиться ярко розово-оранжевым перед тем, как впустить грозу и расплакаться.
Там яркие разноцветные цветы и сочные яркие ягоды.
Там свободный ветер.
Там чистое и нетронутое ночное небо.
Там свободные, заполняющие людей звезды и гордая, но добрая Луна.

Там я была.
Я научилась там жить, ждать и снова стала верить.

Мысли разноцветными яркими узелками скомканы...Но улыбка.

Бьюсь в железные холодные бесчувственные прутья клетки-города. Она прокрадывается в душу тихим, но настойчивым гулом, пытается вновь заставить меня играть по её правилам.
Ну уж нет. )

Спокойствие, горячий зеленый чай, улыбка и что-то ещё...

Во всем происходящем винить Северный Ветер...

Вначале была неизвестность, но внутри- любопытство.
Смело шли за ними. Доверяясь им полностью, перешагивали в темноте через провода, шли через пыльные пустые помещения, забегали в предательски скрипящие двери, смеялись шепотом, загадочно переглядывались...
Затем смотреть на бесчисленное множество огней города, которые светятся у наших ног как три тысячи пятьсот звездочек...
Стоять прямо около края, чувствовать ветер, вздрагивать от холода, пытаться сильнее укутаться в Вашу куртку, молчать... Спустя мгновение- слышать сзади шаги, неуверенные, тихие. Еще мгновение- и чувствовать дыхание, рядом, близко, и Вы набрасываете на мои плечи плед. Нежность. Улыбка. Край. Огни. Отвернуться. И видеть вас, сидящих на крыше, наливающих еще дымящийся яблочный сок с корицей, улыбающихся и посматривающих на небо. Идти к вам, неспеша, все еще посматривая на огни внизу...
Потом сказки, лежать рядом, кутаться в плед, улыбаться и смотреть в небо... Маленькое счастье...

Тогда, лежа на крыше, закрывая глаза, я вспоминала, как мы шли тогда по мосту: я шла по высоким бордюрам, Вы- рядом. Тогда тоже был ветер.
-Черное- белое, черное- белое,- шептала я.
-Черного больше,- замечаете вы.
-А ведь так и в жизни...
-Просто нужно уметь ценить то белое, что есть...

Вчера...)

Ваш чай... терпкость каких-то цветов... по-весеннему...
Это был первый раз, когда в нашу встречу не пошел дождь)
Слегка заскучать и прийти к Вам на кухню.
И сесть на полу, обняв колени. А Вы как всегда хлопочете над глинтвейном)
Улыбнуться.
Живая музыка, странные люди, "Бомбардировщики" на две гитары, скрипку, пианино и неизвестно сколько голосов)
И несколько часов уюта и спокойствия. И улыбок.
Затем Звезды.
И Дорога.
Идти вдвоем по обочине трассы. Близко.
На Слуцк, а потом направо.
Мимо проносятся фуры, рассекая воздух.
Безумно хочется заголосовать и уехать. Неизвестно куда. Ведь совсем не одиноко.
Маленькое счастье.

"А в небе звезда
Еще не видна,
А я выпью вина.
Ее подожду,
Потому что люблю!
Приходи, я не сплю.
Слышишь песню мою-
А-Ю, А и Ю!"

Однажды как-то случайно встретившийся мне рядовой солдат рассказал мне одну историю. Была война. Главнокомандующие решили отдать их роту в пасть врагам, чтобы те не догадались, что их шифр уж расшифрован. Но об этом никто не знал. Они были кормом, они, готовые отдать жизнь за свою страну...
"Была зима. Дикий холод, градусов 30, не меньше...
Сидя в окопах, ноги у нас уже не двигались, руки примерзали к автомату, и страшно было подумать, что вот-вот наступят враги...
Те не заставили себя долго ждать. Секунда- и понеслись выстрелы, крики умирающих, крики обезумевших от близости смерти... Хаос продолжался не больше минуты...
Они убили всех. Кровь на снегу. В окопе жутко холодно. Только теплая кровь растапливает снег... Мне повезло, промазали... попали чуть левее сердца. Жжет в груди.
Вокруг погибшие друзья.
Тот паренек, что лежит вон там, у края окопа, Лешка, как-то потерял свою ложку, и мы, каждый из роты, поочередно делились с ним своей ложкой... А этот, что лежит рядом, с простреленным шлемом, эх, Васька-шутник, и тебя они, сволочи... А вот этот, что лежит недалеко от Лешки, Димка-чудак, никто из наших его не понимал... Бывало, сядет около костра и станет писать письмо. А все наши ходят- удивляются, знают ведь, что писать ему некому: друзей у него нет, а родителей сожгли еще на второй день войны... Он еще и в окопе что-то писал, просил меня шепотом, чтоб когда его убьют (а он был уверен, что сам погибнет, а я выживу), чтоб я взял у него в кармане письмо и потом отдал кому следует. "Адрес там написан",- заверял он...
Пошевельнуться было больно. Сжав зубы, я дополз до Димки, в одном кармане у него лежал ободранный походный нож, а во втором- письмо и фотография. Я достал всё и запихнул к себе во внутренний карман, тот что справа, чтоб не запачкать кровью. Дальше- пустота.
Очнулся я на больничной койке. Я оказался единственным выжившим среди всех наших ребят. Как только, очнувшись, я увидел недалеко от себя медсестру, я тут же спросил про вещи во внутреннем кармане шинели. Она попыталась сказать что-то успокаивающее, уговаривала не волноваться, но чуть позже поняла, что сможет меня успокоить, только отдав эти вещи. Через пару минут она возвратилась. В руках ее были нож и фотография. На мой вопрос о письме она сказала, что не было письма. "Наверное, выпало",- сказала она, пожав плечами. Я чувствовал, что предал Димку. Все время, которое я провалялся в этой ненавистной кровати, каждую минуту, я смотрел на фотографию и до слез просил прощения у этой молодой девушки... Но я надеялся, что увижу её и все расскажу... Про то, что БЫЛО письмо, а я, подлец, не уберег его, не выполнил просьбы..."
Рядовой замолк. Потом глотнул чая, который я ему приготовила, и достал из кармана потрепанную фотографию и прошептал:
"Извини, письмо БЫЛО, но я не смог..."
Я взяла в руки фотографию... мои руки дрожали...

И дождь,
Сквозь плащ и капюшон,
И пробегает дрожь,
И страшно, и смешно,
И тесно облакам...

Будет скоро...
Ведь незря эта песня...

Бесконечная ранняя, мокрая весна.
И солнце.
Шарф и перчатки.
Дождь и радуга.
И шагать по улице.
Просто вперед.
Без мыслей.
Чай в термосе.
На глаза падают мокрые пряди волос.

Вперед.
Новый год жизни.

Во мне сейчас стала иногда просыпаться Девочка-с-зелеными-глазами...
Странно, раньше такого не было...
А сегодня у нас пошел снег)
Я всё еще боюсь, но всё же рада)

Сегодня. В этот день два года назад я родилась заново...

И сегодня была безумная Осень... с-ног-сшибательная...
Шуршать листьями... и бежать... бежать вперед...
Но всё равно светло... 
Сегодня много раз повторяли фразу: "Никогда не знаешь что за следующим поворотом"...

Слушая колокола, пинаю листья, кутаясь в шарф... А шарф пахнет туберозой...

Делаю то, что давно хотела.
И иногда даже счастлива.

"Перемен требуют наши сердца.
Перемен требуют наши глаза...
Перемен. Мы ждем перемен." (с)

Складывать воспоминания вместе с осколками лета в сундук. Закрыть. И повесить ключ на рюкзак.

Достать с верхней полки шкафа черную шляпу с белым пером. Стряхнуть пыль. Примерить. Улыбнуться. 
Подойти к зеркалу. И видеть не себя: в свете свечи видеть нежные бледные губы, чёткие линии, и абсолютно непонятные глаза, которые блестят всё больше и больше, и странный ручеёк на щеке...

Впереди новая пьеса. 
Новая постановка. 
Новая осень...

Всему своё время...

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло,
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло,
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала,
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло,
Только этого мало.

(с)  А.Тарковский

Тихо, спокойно и одиноко,... но как-то так свободно...
Иду ночью, слушаю шорохи улицы и думаю, думаю, думаю...
Мыслей так много, а меня так мало...
Они летают вокруг разноцветными птичками, а я всё пытаюсь уловить о чем говорит шорох их крыльев...
И иду вперед маленькой девочкой- Алисой...
Но всё же так страшно идти и не слышать шагов рядом. Остро чувствуется одиночество.
Это Осень закралась в сердце...

Так замечательно...
Спасибо Вам всем))

А на набе звезды, а в руках рябина...  
И улыбка на губах...